Noche y lluvia

Escucho las gotas desde la cama. Primero ordenadas. Luego se interrumpen unas a otras. Suenan fuertes, enfadadas, como si acentuaran palabras. Parece que lluevan un discurso que amenaza con detenerse. Saben que las oigo, y a ratos juegan a engañarme. Silencio. Y vuelven a llover sobre sí mismas.

Historias de poder

Hay historias que son para contar porque para vivirlas son tristísimas.

Ama de casa

Escribo un rato mientras se seca el suelo. Hay zonas en cuarentena: la cocina y el baño. No quiero encender la tele. Comprenderéis que escriba.

Testarudez

Que no te inquiete seguir siendo la misma. Aunque los años pasen y lo veas. Si el gesto se cansa y ya no te sientas tan recta.  Los sueños vuelan a ras de suelo pero todavía recuerdas que los has tenido. Repasas promesas y mentiras, enredadas. Las ganas siguen intactas. "Ya no será", piensas. "Porque no es", razonas. "Tonterías", interrumpes. ¿Lo ves? Sigues al final del todo. Permaneces. Y la voz, aunque se oye desde más lejos, sigue diciendo lo mismo. Y cuando quieres pones el oído. Y te escuchas. De nuevo, diciendo lo que decías, queriendo lo que querías. Y sí, sigues siendo la misma.

Febrero caduca

Marzo como promesa de primavera.

El AVE en febrero

Vas en tren, los pensamientos vuelven.

Siglo veintiuno

Abrigaos, toca vivir tiempos gratis.