Instrumento

No tengo otra tarea más que dejarme por escrito las hojas, la piel y la nieve. Una no elige su madera, ni la voz que dice su nombre, ni siquiera las palabras que pronunciará cuando cante la vida. Es un misterio esta literatura menor que me envuelve. Y una condena no saber decir bien hasta que llegue el instante de la humildad y sea, por fin, instrumento.

Fin

Un final feliz es un final inteligente.