Buen trabajo

Me tiro a la piscina al final del día. A remojo de un lado a otro no resuelvo casi nada. Pasamos por agua, mis nubes y yo. Miro el fondo y me quedo a solas, aunque choque con el pie de ese, aunque me dé un golpe la maño de aquella. Vuelvo a casa con paso ligero. Hoy también he flotado.

Buena suerte

Cada vez que voy a misa y celebran unas bodas de oro descubro un trébol de cuatro hojas.

Obra pequeña maestra

El poema de mi vida será una soldadura de fracasos. 

Por turnos

Un lápiz por cada luna. Siempre se desvela algún poeta, de guardia. Uno, como mínimo. Multitud, en su máximo (esplendor). 

Infancia terrible

Si por algo tienen que rendir cuentas los niños es por crímenes contra las hormigas.

Los pájaros de las minas

Considero que la escritura debería estar liberada de todo fin útil. Las intenciones en los libros o poemarios son zancadillas a la obra misma, que se resiente, pierde el equilibrio y deja al autor por los suelos. Sin embargo, este fin de semana un amigo* me habló de Kurt Vonnegut y los pájaros de la minas.

Antiguamente en el interior de las minas se colocaban canarios en una jaula para que avisaran, con su vida misma, de la existencia de gases tóxicos o peligros a los trabajadores, incapaces de percibirlos por sí mismos antes de que fuera demasiado tarde. Kurt Vonnegut comparó a estos pájaros con los escritores. También estos respiran con especial atención el aire de su tiempo y perciben malos gases o la ausencia de oxígeno. De esta forma se puede saber cuándo vienen tiempos difíciles, a través del canto de sus letras y su sensibilidad.

Tiene el poeta o el escritor el deber de mantener los pulmones limpios, listos para respirar, fuertes para cantar. También se vuelve importante el trabajo sucio de humedecer, frotar, enjuagar y tender la mirada al sol, con el fin de purificar la piada.

Cualquier voz es una mirada, un aviso. Da igual el punto del camino que atraviesa. Pero el canario de la mina que responde consigo mismo a favor de la vida tiene un canto más honorable, a mi juicio. Y también más incómodo. Canta solo.


* Gracias a Tony por iluminarme.

Nasciturus

La despedida no sería tan amarga si no te hubiera escrito cuatro poemas. La ley inventó para casos similares la custodia compartida, pero ¿qué hago con este vacío legal poético? ¿Quién se queda con los hijos no nacidos que escribí?

Resurrección

El capullo del gusano de seda se va a quedar en una servilleta. La combustión del ave Fénix en una fogata. El sueño del oso que sale de la cueva, una siesta . El tipo optimista, un simple. El viaje del pingüino emperador, un trámite. La segunda piel de la serpiente, un exceso. La esperanza de vida de la mosca, una eternidad. 

La resurrección que quisiera para el hombre muerto iría de tu mano. 

Parodiando a Jane Austen (con cariño)

Ningún hombre en su sano juicio querría a una mujer que le quisiese.

Spoiler

A veces detrás del misterio no hay nada.