Cinco minutos más

Silbato y vagones, descarrila el tren del sueño, cafetera que resopla a lo lejos: suena el café recién hecho. 

Confesión

Está el hombre frente a un espejo de palabras mal escogidas, escritas y borradas, con coma y sin punto, encabalgando piezas de su vida. Alguna vez alguien ha debido decirte que tienes, entre los ojos, la boca, esas orejas y tu nariz: un poema. Y queriendo atraparlo, has ido corriendo frente al papel a escribir, a confesar, que nunca has sido bueno. 

Rima asonante

En tiempos de manifestaciones sigue intacto el silencio del poeta. Lleva en sus versos consignas de belleza y verdad, sin palabras de sangre, entre cuatro paredes y una ventana. "Esto es una revolución", dice el soldado. Escuece la punta del lápiz con las cruzadas del bien en su pupitre. Y le tocan la luna y no sale ningún partido a por sus votos. No quedan en Sol, ni alrededor de ningún café, ni se escapa una leche. Las plumas falsas prestarán su último servicio: "Están 'desindicalizados' estos pasotas. ¡Qué manía de comprometerse consigo mismos!". Dispararán el tiro de gracia: "Su poesía no sirve para nada".